A história é a seguinte: odeio ter que admitir, mas eu já passei dessa fase, gente. É sério. Eu já tenho o site da Unisinos nos meu favoritos, tenho pesadelos regulares e insônia quase todas as noites, faixa preta na gaveta de cabeceira e até carrego colírio na bolsa. Que surto de terceira idade é esse? Passei os dois, ou três, ou quatro, não me lembro mais, finais de semana me sentindo um lixo por encontrar tanta felicidade nessas coisas fúteis e sujas da vida terrena; claro, teve dias que nem as venenosas misturas da Nina adiantaram pra me deixar mais louca, mas olha, eu ando sendo tão chata e velha que nem bebo a vodka barata com medo da ressaca no próximo dia... (se bem que andei sendo mal acostumada com umas boas flûtes de Veuve Clicquot). Eu sou birrenta pra caralho. Tão egoísta, desassossegada e intensa que me doem horrores essas esperas; prefiro ficar normalzinha, encostada naquelas mesas capengas e admirando o resto do mundo entrar num colapso de semi coma alcoolico. E se eu fizer alguma merda (sem nenhum tipo de observações aqui), é claro que ninguém ia se lembrar. Eu sou o soldado mais forte. Acerto a chave no buraco e a pasta de dentes na escova enquanto o resto despenca escada abaixo e sofre pra abrir o zíper. Me da uma depressão, essa mania humana de se render fácil. E Deus deve querer o meu couro, não importa quanta vela eu acenda. E tenho odiado tanto essa história de cidade pequena em que se conhece todo mundo e eu sempre acabo na beira da mesma calçada, entrando no mesmo carro de playsson da mesma pessoa... Ok, confesso. Às vezes é maravilhoso morar aqui, mesmo que isso seja uma contradição daquelas. Gosto dos passarinhos no domingo de manhã. Gosto da piscina da minha casa livre de qualquer sombra de qualquer prédio. Gosto do trânsito pacífico - principalmente. E mesmo que o nosso destino nunca mude no final da noite. É aquilo ali e deu. Se der a louca na polícia federal, a gente ta fodido - o dono do melhor bar e do melhor restaurante não é muito de pagar imposto de bebida, entende. Aposto que vai acabar todo mundo, sim, fodido. Um na cadeia, e o resto mofando em casa. Ai, assuntos paralelos a parte, eu perdi a forma. Tô velha!
Acho que é só uma fase. Espero que seja só uma fase. Até porque todas as minhas melhores histórias aconteceram nas piores fases... E nem gosto das histórias bonitinhas e com finais felizes, mesmo. Eu pertenço a isso, é fato, não me afaste dessa vida badalada de gente que tá cagando e andando pro resto do mundo. Ainda não to pronta pra fazer tricô e mentir a idade. Até abril passo por turbulências, muitos tropeços e caidas do salto 13cm, mas são as fases, não falei?
Tenho medo de que não seja só uma fase, meu Deus.
Preciso de mais equilíbrio.
